LAS BOCAS DEL OLVIDO Te buscas en la luz y reconoces que un invierno infernal te ha roto en mil fragmentos. Las preguntas son huecos de la nada ¿Qué hacer con esta luz cuando se pierde la certeza del día?

VOLAR

VOLAR


El súbito temblor de tu mano en mi pecho
destruye los paréntesis de anteriores esperas.
Y tu voz, que se quiebra en el mínimo aliento,
se reduce a las sombras del instinto encendido.

Vuela tu voz de nieve entre mis ojos tímidos
y se adentra en la ciega mirada de la noche.
El páramo respira con su sangre esteparia
y se escapa la muerte entre tus labios jóvenes.

Duerme la tempestad, la salvaje tristeza
que arranca a dentelladas el sabor de tu carne.
Es la subida lenta, pero creciente incendio
de las llamas que barren la inquietud de los dedos.

El mundo es suficiente si se apoya en tu mano,
si me besa en tu boca la soledad del miedo,
si me deja que el gusto ardiente de tu piel
entre en todos mis poros como una sombra fácil.

La luz es un relámpago de pétalos de fuego,
que vive en tu mirada de quietud expectante.
Dame tu brazo fuerte para extirpar de golpe
todos estos rincones donde mueren mis sueños.

ASOMBRO

   ASOMBRO

No hay temblor.

Ni descanso.

El universo ruge con la impaciencia ciega

de los brazos que buscan su consuelo.

El velo de la noche se agarra a mi garganta

con el dolor esquivo de la certeza rota.

No hay descanso.

Ni asombro.

Esperaba tu risa contenida en la esquina

doblada de tus ojos.

Tengo la obligación de detenerme,

de contener tu paso,

y escuchar la enfermedad terrible del silencio.

PREGUNTAS

  ¿Por qué?, dices.

Y  tiemblas cuando el furor  te empaña,

y la cabeza  estalla como un trapo mojado

que estrecha tu mirada.

La noche se estremece con muscular deseo

y todas las tinieblas cercan tu corazón.

Sangra la noche entera como una vena abierta.

¿Por qué?, dices.

Y  el golpe del silencio te amordaza.

El miedo te responde:

Siempre es difícil ser como uno mismo solo.

Se cruzan las cadenas de todos los mortales,

Los condenados gimen y retuercen los brazos,

Las bocas se entremezclan en un grito deforme…

¿Por qué?.

Nunca se sabe el por qué de las cosas.

Rubén Martín

 "No creo en nada.
 No creo en nadie.
Y, sin embargo,
¿cómo explicar la maravilla"


                    Rubén Martín

Este escritor nació en 1980 en Albacete, y cursó estudios de Formación Profesional de Sistemas de Regulación y Control Automáticos en el IES “Don Bosco”.

Ha  sido el ganador del premio Adonais por su poemario: "El minuto interior", que será publicado por la editorial Rialp y presentado en Albacete en febrero del año que viene.

Rubén es un chico muy joven y con una breve carrera literaria, pero fructífera.  Hace apenas un mes, decía León Molina lo siguiente:

“El caso de Rubén es llamativo. Hace sólo dos años no leía ni escribía poemas. Un día sin saber muy bien porqué entró al recital que daba Ángel González y salió de allí tan emocionado que su vida cambió. Empezó a devorar libros de poesía y a escribir y en este escasísimo tiempo se ha convertido en uno de los mejores poetas de nuestra tierra.”

León Molina acertaba.

Lo que, tal vez, no sepáis es que una alumna de nuestro Instituto, de 4º C para más señas, premonitoriamente, se “inventaba” esta noticia para nuestra revista digital “El bosco encantado”:

EL SUEÑO DE UN POETA.

Rubén Martín Díaz, un joven electricista de Albacete, gana el premio Adonáis de poesía. El acto ha tenido lugar en Madrid la noche del 15 de noviembre. El premio le fue entregado por Antonio Gala, quien elogió y felicitó al ganador, y éste contestó que “este premio había superado con creces todas sus ambiciones poéticas y se sentía tan feliz que sólo deseaba seguir escribiendo”.

No sabemos quién le entregó el premio pero ya se lo ha traído de Madrid.

FELICIDADES, RUBÉN.

Tiene un blog: La pluma de barro y un libro "Contemplación" , presentado hace unos meses en Albacete.

Sus poemas lo dicen todo. 

TARDE EN EL JARDÍN

Sobre la casa

las aves se descuelgan desde el cielo.

Estás sentada en el jardín, la tarde

resbala por tus hombros

mientras conversas con tu gran amiga.

Miro las aves descolgadas

y tus hombros manchados por la luz.

Observo el hueco limpio de tu boca,

las palabras que muerdes con los labios,

tu sonrisa cercana como un beso

y el tono amoratado de la noche,

que ya se asoma,

bordeando tus ojos

como a un fruto maduro.

Cualquier tarde es distinta

si la miro en tu cuerpo.

Desapariciones

Tuve un amigo yo.

Le rocé con las alas de las sombras

y rescaté , en su brazo, el hueco subterráneo de la aurora.

Amaneció su boca

como una flor desnuda y barrigona,

destemplada de ausencias embriagadas de vino efervescente,

destripada en su sangre tibia y rosa.

Se apagaron sus ojos con distancias enormes,

con besos mancillados en la noche intranquila.

Se durmieron sus ojos

con el arrullo oscuro de un poema lejano,

y reclamó su voz

el aullido del viento.

Un amigo que tuve me enseñó a despertar

de este montón de sueños sin finales previstos,

y me enseñó a leer en las nubes sangrientas del ocaso.

Me acostumbró a pensar

con muchos menos años,

como si con su abrazo me encontrara en sus ojos.

Y me enseñó a querer,

amar la niebla gris de este día infinito,

a perderme en el dulce dolor de las distancias,

a confundirme en otro,

a aceptarme a mí misma.

Lo espero, desde siempre,

y apenas lo recuerdo.

Amigos

Para Viriz, lejanísima.

Viene la vida.
Apenas un minuto de alas tristes
y comienza el milagro de repetir de nuevo.
Las dulces mariposas que acarician mis manos
me traen tu recuerdo.
Está suave la brisa,
la tarde se oscurece en un sopor lejano,
se estremecen mis labios
y mis dedos repasan las ásperas nostalgias.
Pero mi cuerpo vibra,
reclama la caricia que tus ojos le niegan,
aspira a ser inmenso
bajo la tarde inmensa.
Lo que no pudo ser
se marchó de repente,
dejó sus labios fríos callados en mi boca
y ahogó todo el silencio
en mi pecho dormido.
Pero viene la vida
Y, acaso, con el llanto
broten nuevas raíces que germinen en nubes.

Otro intento

" Pocas cosas son captadas en su esencia, la muerte es una de esas pocas".

Intentar otra vez que la piel se estremezca.
Y que el viento se arrugue entre las hojas secas.
Llegar llena de luz,
y que toda la noche se entremezcle de auroras.
La voz es tan cobarde que se estremece, hueca,
en la arista del tiempo.
Las palabras se pierden
( nada dejaron dicho sobre el dolor ausente)
y despiertan los hilos de una historia olvidada.
Otra vida, de repente, se asoma
entre los estertores de la mía.
Y sus ojos me buscan en la sombra serena,
y su fulgor me aturde,
y su dolor me llega...
De rodillas, el mundo parece gigantesco.
Y mis manos se elevan para parar los golpes.