Me gusta hablar, lo reconozco, de las fuerzas que baten en la oscuridad de las celdas de un manicomio situado en un clima benigno y que alberga al poeta más grande de este siglo, rozo sus puertas y, en algunas ocasiones, juego al tenebroso encuentro de las mentes que estallan.
Me gusta estar al borde de los precipios y en el pozo inseguro de Watanabe, aunque nunca oí cantar a ese pájaro que supone la continuidad del mundo.
Busco el hogar modélico de los Lisbon porque en su jardín se respira el frío sudor que precedió a la decapitación de Hiraoka , y huele al horno de Sylvia Plhat y a las aguas tenaces de la Wolf.
Recuerdo el cuarto de Gregorio Samsa como si siempre hubiese estado allí (después de los días de encierro), y comparto la voz de Maiakovski cuando escribe
Me gusta estar al borde de los precipios y en el pozo inseguro de Watanabe, aunque nunca oí cantar a ese pájaro que supone la continuidad del mundo.
Busco el hogar modélico de los Lisbon porque en su jardín se respira el frío sudor que precedió a la decapitación de Hiraoka , y huele al horno de Sylvia Plhat y a las aguas tenaces de la Wolf.
Recuerdo el cuarto de Gregorio Samsa como si siempre hubiese estado allí (después de los días de encierro), y comparto la voz de Maiakovski cuando escribe
Yo os digoPERO hoy que es el día de los derechos humanos, me gustaría sentarme, al borde del camino nada más, y terminar de leerme esto.
el más pequeño polvo de vida
es más precioso que todo lo que nosotros podamos escribir.
http://es.wikipedia.org/wiki/Objetivos_de_Desarrollo_del_Milenio
13 comentarios:
Me gusta ese "pero" que interrumpe tantas cosas para reafirmar la lectura. La lectura también es polvo de vida.
Un placer leerte después de tanto tiempo callada.
Y tienes mucha razón con la cita de Maiakovski:
"el más pequeño polvo de vida
es más precioso que todo lo que nosotros podamos escribir."
Celebremos juntos, sentados al borde del camino, el día de los derechos humanos.
Y que nos falte nunca el saber esperar con esperanza.
Besos
Bueno el listado aún es más grande; y la continuidad del mundo es un fracaso, una porquería diaria. Sí, y a la sombra de un árbol, o a la orilla de un río, o en lo alto de un monte..quizá decida eternizarme ahí. Pero queda la enseñanza, ella aún salva lo que queda.
Yo, Jack.
Bueno el poema de Maiakovsky y muy cierto. Yo cuando leí Gregorio Samsa me imaginé mi cuarto. Kafka tiene la capacidad de escribir muy bien los detalles y al mismo tiempo dejar margen para que el lector los haga suyos.
Saludos!
Has roto ese silencio y me gusta. Gracias.
El polvo de la vida que nos salpica al borde del camino. Abrazos.
Me detuve a leer esos ocho objetivos incumplidos, pero me vino a la mente Panero en su isla de locos... yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.
Precioso blog, Manuela, me gustó encontrarte.
Un abrazo.
El tema que es que escribimos, creo, por espantar un poco ese inmenso polvo de la muerte que nos rodea.
Saludos,
RF
Está bien Manuela, léelo que es importante, pero no olvides tus poetas que alimentan tu espíritu... Te beso,
V.
Alegría para mi alma, por volverte a leer.
Un beso.
Teresa
Manuela, qué bonito hacerte compañía en un sitio tan especial como el que has elegido, saber que tu creatividad habitual goza de buena salud, y conocer tantos autors brillantes merced a tu post homenaje.
Te dejo un besazo por tanto tiempo que hace, que me enorgullezco de contarte como mi buena amiga, apa.
Muchas felicidades-
Oye, quería leer el link que pusiste, revísalo.
Yo, Jack.
Los Poetas
Letras Muertas
Todavía te espero..
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