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viernes, enero 18, 2008

Todos los sueños del mundo


Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
à parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.(Álvaro de Campos)




Este dolor de lluvia aguantando la noche,
con su humedad terrible atada hasta las vísceras,
con la ventana abierta al fragor del tormento.
Llueven , en la miseria, los huecos estertores del silencio
y su abrazo cansado me separa del mundo,
me arrastran sus raíces
plomizas y sin tiempo.
Y el puñal de las sombras rasga tus labios tristes.
Porque te vas de pronto, porque desapareces,
porque tu sombra tibia alimenta mi sangre,
quiero entrar en tu cuerpo como un ocaso intenso
y lograr que despiertes los ecos de la tarde.
Duermen tus ojos dulces, con expresión desierta,
y el llanto se sacude su pañuelo de sombras.
Donde llegan tus venas
los pulsos se estremecen.
Y el frío se aprisiona en las manos del sueño.

20 comentarios:

ybris dijo...

Un placer volver a verte por aquí con tan bellos versos.
Seguramente tú, como Álvaro de Campos nunca habéis renunciado a albergar todos los sueños del mundo.
Aunque la lluvia y las sombras nos traigan dolores y ausencias el sueño consigue dejar su sensación en nuestras manos.
Aunque sea sensación de frío.

Besos, Manuela.

The_Last_Rebelion dijo...

Lindo título, bonita plantilla, nos vemos ;)

Pablo Rumel Espinoza dijo...

"quiero entrar en tu cuerpo como un vendalval intermitente
y lograr que despiertes todos los ecos de la noche."

(La mujer que se creía P.R.E)

Cabro Gamarra dijo...

La soledad y el silencio como lluvia, bellas imágenes.
Un abrazo.

Chechu Arroyo dijo...

Tres veces lo he leido, cada una de ellas mas despacio... ¡Precioso!

Teresa dijo...

...Y su abrazo cansado me separa del mundo....

Sigues siendo intensa.

Un abrazo.

Teresa desde Jaén.

fgiucich dijo...

Cuánto dolor de lluvia se necesita para llegar a esos brazos que a veces no están. Hermoso poema. Abrazos.

Anónimo dijo...

Cuando se evoca algo bueno que se ha perdido nacen poemas tan bonitos como este. A veces es inevitable viajar a un mundo aparte gobernado por una tristeza tempestuosa vestida de silencio, oscuridad y lluvia. Un fuerte abrazo Manuela.
David C.

Rafael dijo...

Desde luego, a ti el dolor te hace parir maravillas, y es aqui donde lo haces que da gusto.
Un fuerte abrazo, amiga.

CUCHHHI dijo...

PRECIOSO!
UN ABRAZO

Rodolfo N dijo...

Que hermoso, Manuela, ese prólogo tan fuerte y tu desarrollo encantador.
Besos

Jack dijo...


Qué haremos hoy, qué haremos mañana, qué haremos nunca..


Letras Muertas




Yo

Jack dijo...


Pues claro, ya lo digo en Los Poetas, la literatura es inmortal. Añoro lo intangible en las letras, la palabra justa puede significar más de lo que haya leído nunca.

Letras Muertas


Tú ya sabes.







***

BELMAR dijo...



«No hay placer que sea malo en sí mismo. Lo que es malo son las desagradables consecuencias que puedan resultar si no se usa la cabeza cuando se decide qué placeres perseguir y cuáles evitar.»

Epicuro

Musique dijo...

el derrame visceral
se observa,
luego,
en blanco y negro...


como una fotografía antigua
(arraigada en la memoria)

El Navegante dijo...

Del alba, tengo guadadas varias fotos que me llenan de recuerdos. Del ocaso, a partir de ahora sólo conservo una sensación, una vibra, un anhelo:tus versos, tú.
Pues no se puede percibir tanta belleza expresiva sin atesorar el espíritu de quien las ha pergeñado en forma tan magistral.
Un besazo

Luis Amezaga dijo...

La lluvia golpea directamente en los huesos, como un látigo del cielo.

Indianguman dijo...

Hermoso

rafa p dijo...

Hola Manuela:
Pasaba a decirte que he eliminado mis blogs. Sigo escribiendo, no lo dejaré, pero a partir de ahora será mas intima.
Un fuerte abrazo.

angel dijo...

El último verso que como un puño se cierra en torno al frío da la medida de esa caída, de esa música verbal que es, desde el principio, pluvial. Un gusto leerte, manuela.


saludos...